Diary of boredom

Gefühle sind flüchtig, verschlungen und trügerisch. Teils kennen sie den eigenen Namen nicht, teils wollen sie ihn nicht verraten. Was uns als Fremdes abstößt, ist uns nur allzu vertraut, uns ekelt, wonach wir gieren, wir putzen, um im Schmutz zu wühlen, man glaubt zu leiden und genießt dabei den Schmerz in vollen Zügen, es tut so weh, aber das tut so gut, wir fesseln, fressen und erdrücken nicht die Menschen, die wir hassen, sondern die wir lieben, wir lieben in der zarten Schönheit einer Blüte unsere eigene Übermacht, die Blättchen einzeln abzuzwicken, vermeintlich vor wilden Tieren soll das Begräbnis unsere Toten schützen, in Wahrheit aber uns vor ihnen, vor ihrem Fluch, vor den Gespenstern, und tiefste Trauer ist eine berechnende List, die Toten gnädig zu stimmen, die wir im Leben so oft verwünschten. Kein echtes, aufrichtiges und reines Empfinden daher, das nicht auch durchtrieben, doppelbödig und vorgetäuscht wäre.